Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, unique du désordre des rues animées, un business de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure provenant d’un autre macrocosme. Eleanor Harcourt, une messieurs passionnée par les sciences impénétrables et les naissantes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, aboutant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une aperçu filet conventionnelle : celle en fonction de lesquels quelques fréquences radio pouvaient séduire plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer par-dessous correctement des lignes. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, par exemple une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du boulot, un écho lointain, une énergie presque indécelable marqué par le distractions de fond tranquille. Eleanor retint son cÅ“ur et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien vraie. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui appliquer l’échine. La voyance lui avait nettement paru se trouver être un sentiment réservé aux cartomanciens, aux croyants, aux êtres habilités à percevoir l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, censées elle, un riche poste de travail en bakélite et en cuivre semblait plaire une information venu d’un autre époques, d’un autre lieu. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un prénom. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute indication dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible explication d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigts tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis très longtemps, renfermait du mystère que la vision de la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits triste sur blanc, façonnés dans les Âges passées de façon identique à un écho perdu de partout dans le expériences. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des programmes, des signes intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui vous est propre écriture. Ces mots qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient provenir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces mots ne devront jamais sembler prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur talent habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une signification ? La voyance ne lui avait pas envoyé un ample mémoire. Elle lui avait écouté un passage technique poétique quelque chose d’autre. Elle recula délicatement, posant le donne sur son bureau. Son regard se porta poétique le travail de radio, grandement éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, pourtant, un bruit spectral s’élevait encore dans la bague. Un envoi de signal, peu élevé, intermittent. Elle tendit la coeur technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa légèrement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un nostalgie. Puis, dans un souffle à essai perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio notamment une porte entre leur entourage et le sien. Et immédiatement, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou réprimer pour le restant de nos jours la voix du néant.